mis pinitos con la poèsie fransé

Dans mon corps sans mouvements bouge la folie de sortir la vie par la bouche

Pulgas y ratones

Mi casa tiene pulgas y ratones. Y no lo digo por mis dos companeras de piso. A pesar de que L. se pase el dia entero saltando encima de victimas inocentes e I. no salga de su antiguo agujero. Mi casa tiene pulgas de verdad.
A L. le ha salido un sarpullido digno de estudiar y ahora tiene que ir al dermatologo quizas al alergologo. En todo caso, L. tiene que ir al médico y eso es algo realmente complicado porque en Francia no existe seguridad social. Aqui no se lleva eso de cotizar sino es en el barrio de Pigal, al lado de Moulin Rouge.
Mi casa tambien tiene ratones escondidos de verdad.
Lo descubrimos ayer cuando que vimos a mickey "mouse" pasar por delante de nosotras y no habiamos cenado sopa de champinones. Aunque I. ya lo sabia porque su camembert habia desaparecido y L. y yo no habiamos sido.
Mi casa tiene pulgas y ratones y no se si sera mas facil exterminarlos o irme yo.
Es lo bueno que tiene vivir al estilo decimononico.

Hoy Paris son son

Hoy Paris son escaleras y suenos perdidos
en patios abiertos a quien se pierde
Hoy Paris son miradas atentas llenas de rabia y lagrimas
esperando una palabra inocente
Hoy Paris son conversaciones desconocidas y funebres
que tienden cobijo a los que en soledad viajan sin ritmo
mas alla de todo...

FoliE ThE FuGEES

Siempre nos quedara Paris. El 12 de diciembre, tras la separación, Fugees en concierto, ready or not,

Manana

Levantarme todas las mañanas e ir a contracorriente. Brava y destruida. Demasiadas mañanas. Mañanas grises sin fuerzas para llover. Ni para escribir. Me reinvento todos los días como madonna y como maría y no es suficiente, nunca es suficiente nada.

La luna cae
el dia es espeso
y cerrado
no hay luz ni ruido
todo pasa lentamente
las escaleras que me llevan
a la calle
montan despacio
estoy cansada
demasiado triste
como para sonreir

RELATOS DE GUERRA

Capitulo 1

Hoy cumplo 21 anos y estoy sentada en una lavanderia de Paris. Hace un mes que llegue aqui.
Durante las dos primeras semanas dormi en el pasillo de una espanola que me acogio en su casa, mientras en las habitaciones contiguas dos parejas hacian el amor.
Hace 15 dias firme el contrato de arrendamiento con Madame Pamart, la propietaria mas conocida de la Rue Mouffetard. Alquile un loft de 54 metros cuadrados sin paredes que comparto con dos chicas (una italiana y una italiana). Vivo en el cuarto piso de un edificio sin escaleras, en el que un dia vivio Rodin.
Esta manana me he levantado pronto. El cielo esta descubierto. El dia es triste y silencioso. He comido poco, la nevera esta vacia y todas las tiendas cerradas. La lavanderia esta llena de gente, y la secadora 21 queda libre para que meta mis penas mojadas. Intento acordarme del calor que me da quien esta lejos. Prefiero no pensar que es mi cumpleanos y estoy sola.

Una mujer llamada Paris

Escribe
los dias pasan rapido en el metro,

El cielo esta siempre gris. Es un cielo amplio, que se abre ante los ojos como un imperio. Es un cielo brillante y al reflejar sobre los tejados plateados, destella.
La gente es fría como las casas de piedra que habita, no sonrie, se esconde bajo su sombrero de vuelo y su gabardina robada. Van siempre desaliñados.
Son demasiado formales e irritablemente educados.
Hay mucha inmigracion aue nadie parece ver.
Paris vive de su viejo glamour. De una alta costura que sólo existe en las pasarelas.
Las madames han envejecido y no salen de sus grandes maisons porque dicen que Paris ha cambiado. No puedes mirar a la gente, un cruce de miradas es generalmente una ofensa. Para los hombres es un signo de apareamiento, en cuanto miras a un chico, se te acerca y empieza a comportarse de una manera extraña...

Para mi GRAN CAMPEÓN, mi tesoro

Ayer sentí la melancolía del amor de un hermano
ayer me sentí querida por ser de las pocas personas que te saltarón las lágrimas
lloré pq nunca esperé tenerte tan cerca y estar a tantos kilometros
lloré por recibir un abrazo de los se escurren entre las manos
y regalarme unas palabras tan emotivas y tu tiempo y tu recuerdo.
Soy feliz por tener a un hermano tan bueno como tu
Soy afortunada, la hermana, más afortuna del mundo

La gola

La cala iluminada por el mar y la noche el reflejo transparente del agua dentro del cual el cuerpo es un todo en la inmensidad arropado por los faros de los barcos al fondo y las estrellas suspendidas en un espacio una caricia del agua que lava las penas y las conciencias hoy libertad salada que anhelo ahora mirando al cielo como si estuviera sentada en las rocas de la gola

FLOW

Mi vocabulario es limitado. Mis pensamientos y mis emociones se restringen al vocabulario. No tengo facilidad de palabra eso me abruma y es aún peor. Hay que vacilar al léxico, bombardearlo dejar que surja el "flow" el del rap, el de los poetas y los místicos...

Somos lo que aprendemos que depende de lo que somos capaces de comunicar: somos lo que comunicamos

razones normativas

Detesto que mis padres no tengan razón pero aborrezco más que la tengan

I don´t want one: maybe 15: 7+7+cierre

Los finales inesperados e inacabados no son tristes. Triste es ahora el principio que se está convirtiendo en recuerdo

Como dice la canción...

He muerto y he resucitado
tras el verano
las fuerzas han rege-nerado

...podría ser la del verano
pero no he tenido tiempo
para saber cual sonaba en las discotecas
mucho trabajo y poco dinero
en la cala cuando la noche permitía
me bañaba
ahora no me creeo
que este estudiando de nuevo...

BENJAMIN PRADO

Acertijo

¿Qué poeta
comparó el humo con el laocoonte?
¿Qué poeta escribió
basta que alguien me piense, para ser un recuerdo?
¿quién afirma que la última gota es siempre una lagrima?

Era una noche oscura.
Y volvía a preguntarlo:

¿Quién escribió:
quiero morir de día, cuando aman los leones?
¿quién escribió:
todo lo que no ha sido contado, es infinito?
¿quién afirma
que el canto de los gallos sólo existe en los sueños?

Era una noche oscura
y nadie respondía.

¿qué poeta
comparaba al diamante con el vuelo de un pájaro?
¿Quién oía la lluvia caer
como las gotas de una espada?
¿Quién escribió
este vaso que yo bebo, quedará vacío para ti?
Y quien llamó a las rosas música aprisionada.
Y quién dijo:- la mano que valía para el amor,
también servirá para el odio.
Y quién dijo que sólo nuestras obras más puras
deberían unirse al séquito del pasado.

Aquél que me responda:
Aquél que sepa
quién me robó cada uno de esos versos:
aquel será mi hermano.

Suspensión Aerostática

A pesar de que pensé que podría si me lo proponía postear a diario, como rutina, como obligación encauzada a la constancia que me supera. Aunque sólo fuera una palabra avispada, una palabra que pudiera clavarse como el aguijón de tales insectos, una cita, una foto o una triste canción. No he podido. Podría escribirse un ensayo “sobre el fin de adquirir un hábito” (lo consultaré, porque probablemente esté ya escrito).
Hay ciclos en los que no tengo nada que decir. La comunicación como outsider no tiene sentido, sin embargo crece la necesidad de una comunicación interna, intimista, hacia dentro conmigo misma, una escritura catártica. Por tanto hasta que no sienta algo por o que merezca la pena “publicar”, el blog permanecerá suspendido, congelado, aletargado hasta que encuentre el sentido que necesito.
Esta tarde escribía esto para quienes hubieran decidido acercarse hasta esta página. Aunque casi de manera exclusiva atañería a Manuel, por ser el único que pasa siempre, gracias, siempre.
Pero sin embargo por la noche tengo ganas de contar. De hablar. Entonces escribo. De todas maneras mantengo en ocasiones la suspensión aerostática del blog.

¿Tú vas mucho al día?

El otro día mientras leía unos “ejercicios de creación literaria” encontré uno de Clara Obligado, escritora argentina, que decía así: Escribe en menos de dos minutos una frase inolvidable.
He encontrado una dificultad “por el momento” insuperable en dicha actividad. En vez de dos minutos me he tomado dos semanas y no he conseguido construir más de dos palabras inmortales con sentido. Las grandes frases de la historia no son frases de sofá. De todas formas esta traba se debe, asimismo a mi talento de globo, que me caliento y tiendo a volar por las nubes. Me he imaginado el contexto dónde dicha frase haría hueco. De noche, en un bar, con un amigo. El ejemplo resulta más fácil en la práctica. Si el caso es acercarse a alguien y susurrarle algo inolvidable, quien sea la persona elegida siempre va a sugerirte algo, este siempre sucede inconscientemente, de todas formas si este plan, A, no funciona, existe un alternativo plan B: Bebe Alcohol.
Me he planteado que pasaría si realmente tuviera que solucionar la actividad en menos de dos minutos tal y como la planteó Clara. A lo largo de dos semanas no he encontrado nada desde mi sofá que sea convincente, a parte de estar desligada del contexto en el cual sería más fácil. En definitiva si tuviera que escribir una frase recurriría a una lúcida intervención que hice una noche. Para comprender la escena con claridad he de aclarar que yo conocía de vista a un chico… Coincidimos de fiesta en un bar y me acerqué a él porque se me ocurrió preguntarle, perdona, ¿tu vas mucho al día?
Me miró, se dio la vuelta y se fue. No comenté nada más. A la mañana siguiente mientas reconstruía la noche con unas amigas, caí en el sentido “per se” de la frase. Porque yo me quería referir con “el Día” a lo que era y es el supermercado. El rojo, el de los descuentos. Claro que todavía es más patético preguntar a alguien, perdona tu vas mucho al árbol? o tu vas mucho al consum? Eroski, carrefour, gamma, lider, prica, .... Es la única frase que creo que ha hecho historia. Pero aún así sigo sin poder escribir una frase inolvidable.

20 horas con Paco

Paco es de Barcelona y puede que su casa este junto a la casa de Lis. Tiene el pelo rubio apagado y los ojos azules rayo. Lleva barba de dos días. Viaja por el mapa en un macro autobus verde de dos pisos que esta vacío. El autobús no tiene más que aceite para engrasar el corazón, y un gira-sol como estampa. Paco duerme cada día en un hotel diferente. Siempre pide una habitación acogedora a las afueras de cual sea la ciudad en la que esté. Come en cualquier sitio que sea recomendable. Y los domingos va a ver como despegan los aviones de papel en la exhibición de maquetas deshojadas. Paco vive invitando a subir a la gente al autobus verde que conduce Carlos. Quien sólo cuenta chistes de negros y mujeres y come chiches de menta y hace pompas sin parar hasta cuando duerme y sus labios son de boomer. Al correr un par de días, juntos, cambian de ciudad. Vuelta a empezar el día. Durante ocho horas con cuatro chicas desconocidas Paco habla de aceite adulterado con sabor a zumo de melocotón y a bifidus activo de yogurt. Viaja. No se queda con ninguna chica. Espera. A Paco se le oxidó el amor por culpa de Sol. De ella conserva todavía una alianza que lleva en el dedo corazón.